*** PRÓLOGO: Viaje a las entrañas de una familia memorable

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PRÓLOGO

Viaje a las entrañas de una familia memorable

Hay una hora, ya tarde en la vida, en que los recuerdos dejan de ser una mirada hacia atrás y se vuelven el único lugar donde todavía es posible conversar con los que amamos. No sucede de un día para otro. Llega despacio, sin avisar, mientras los años depositan sobre los hombros una serenidad que la juventud no conoce. Uno entiende entonces que la memoria no es un refugio para huir del presente, sino la casa donde viven las raíces.

Creí durante mucho tiempo que ciertas historias se irían conmigo. Pensaba que bastaba guardarlas para que siguieran vivas. Hoy sé que la memoria también envejece. Los nombres se desdibujan, las fechas se confunden, los rostros van tomando el color de la neblina que cubre las montañas al amanecer. De ahí nace la necesidad de escribir.

No escribo para reconstruir el pasado con exactitud; ninguna memoria puede hacerlo. Escribo para rescatar lo que el tiempo todavía no ha borrado: las personas que me enseñaron a vivir, los lugares donde aprendí a soñar, los hechos que sin saberlo fueron dando forma al hombre que soy.

Todo empezó en una hacienda perdida entre las montañas de San Carlos, Antioquia. Allí conocí el olor del café recién molido, el silencio de las noches alumbradas por una lámpara de caperuza, la nobleza de quienes hacían del trabajo una manera de honrar la vida. Aquellas montañas fueron el primer horizonte de mis ojos.

Después vino el pueblo: calles tranquilas, vecinos, campesinos, esa manera sencilla de entender la existencia que solo tienen quienes conviven a diario con la tierra. Mi infancia transcurrió entre cafetales, quebradas y amaneceres sin prisa. Mirando hacia atrás comprendo que la riqueza de aquellos años no estuvo en lo que teníamos, sino en el modo en que compartíamos lo poco.

Luego llegaron otros caminos. Medellín se abrió como una puerta hacia un mundo más ancho, más exigente, más incierto. Allí conocí las primeras responsabilidades, las derrotas que enseñan más que las victorias, los sueños que solo se entienden muchos años después. Cada experiencia dejó una marca callada que me preparaba para un destino que entonces ni siquiera imaginaba.

Mucho más tarde la vida me llevó lejos de la tierra donde nací. Crucé fronteras, dejé atrás paisajes y afectos, y llegué a un país donde el invierno cubría de blanco lo que mi memoria seguía pintando de verde. Canadá no fue solamente un lugar nuevo para vivir; fue el escenario de un segundo nacimiento. Aprendí allí que el exilio no consiste únicamente en dejar una patria. A veces consiste en aprender a llevarla adentro para que no desaparezca.

Los años pasaron con una rapidez que solo se descubre al mirar atrás. Muchos de los que dieron sentido a mi vida emprendieron el viaje del que nadie vuelve. Y sin embargo siguen acompañándome de otro modo: en una fotografía amarillenta, en una vieja melodía, en el olor del café de la mañana, en una palabra que de pronto abre la puerta de un recuerdo que creíamos perdido.

Este libro nace de esa compañía invisible. No pretende convertir la memoria en leyenda ni embellecer el pasado. Quiere rendir homenaje a la grandeza silenciosa de quienes levantaron su existencia con trabajo, dignidad, amor y esperanza. Son esas vidas, aparentemente sencillas, las que sostienen la historia de un país y el corazón de una familia.

Hay un viejo aforismo, repetido por generaciones, según el cual todo hombre debería cumplir tres designios antes de partir: tener un hijo, sembrar un árbol y escribir un libro. Durante mucho tiempo lo tuve por una frase hermosa y nada más. Hoy lo entiendo de otra manera. Un hijo prolonga la existencia más allá de uno mismo. Un árbol es un acto callado de confianza en el futuro: alguien descansará bajo una sombra que quizá no alcancemos a ver. Y un libro es la memoria hecha palabra, el único sitio donde los días vividos resisten al olvido.

He tenido el privilegio de cumplir los tres. Por eso estas páginas no nacen del deseo de contar una vida extraordinaria, sino de la necesidad de agradecer la que me fue concedida.

Escribiendo comprendí que todos somos el resultado de innumerables encuentros: los lugares donde crecimos, las manos que se nos tendieron, las pérdidas que nos hicieron más humildes, los sueños que se negaron a morir en los peores momentos. Nada de eso desaparece del todo. Permanece transformándose en la memoria, esperando el instante en que alguien decida volver sobre sus pasos.

Quizá eso sea este libro: un regreso. No para vivir otra vez lo que ya pasó, sino para agradecerlo. Porque la gratitud también tiene memoria.

Si alguna de estas páginas despierta en ti el recuerdo de tu propia infancia, de tus padres, de quienes ya partieron o de los caminos que cambiaron tu destino, este viaje habrá encontrado su sentido. Descubrirás que estas memorias no hablan únicamente de mi vida. Hablan, de algún modo, de la nuestra.

Te invito a caminar conmigo. Lo haremos despacio, como se recorren los lugares queridos, deteniéndonos donde la memoria todavía conserva el perfume de la tierra, el calor de un hogar y la voz de quienes siguen viviendo mientras alguien los recuerde.

Porque las páginas de un buen libro pasan por el alma como el viento por el cafetal: no se ven, pero algo queda moviéndose después. Vuelven más tarde, cuando ya no las esperamos, con la insistencia de una melodía antigua, y encienden de nuevo lo que creíamos apagado.

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Parte 1
"Pinceladas de Recuerdos *
 —Viaje a las entrañas de una familia memorable"
Parte 2
“Pinceladas de Vida *
—Un Relato de Memorias y Sueños de un exiliado en Canadá”
Parte 3
Pinceladas Otoñales de Sabiduría *
 —Entre nieve y nostalgia: Memorias de un exiliado en Canadá.
Parte 4 El Jardin de lo vivido —Dialogando con el tiempo
Parte 5 Diálogos desde la edad del silencio — Crónicas de un viaje hacia el interior de los años
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abel.salazar@ gmail.com ---------------------------------------------------------

Comentarios

  1. Anónimo23 de mayo de 2024 a las 6:47 a.m.

    Abelardo te felicito porque tu manera de escribir se siente que sale del alma, con un lenguaje sencillo, envolvente, cargado de amor por tus vivencias y tus seres queridos. Gracias por compartir tus tesoros con este bello grupo.😃 ~LiMontoya64~

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  2. Anónimo1 de junio de 2025 a las 9:45 a.m.

    Una lectura que se vuelve caricia, una historia que se vuelve hogar.
    Recomiendo este libro a todo aquel que busque reencontrarse con la magia escondida en los recuerdos, con esa alquimia secreta que convierte las historias familiares en patrimonio universal del corazón humano.
    ⭐⭐⭐⭐⭐

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  3. Anónimo1 de junio de 2025 a las 9:46 a.m.

    Después de sumergirme en este prólogo como quien se adentra en un río de aguas cristalinas, siento que acabo de recibir una invitación sagrada hacia un universo donde las palabras danzan con la gracia de las mariposas azules que el autor perseguía en su infancia. Saul C.

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  4. Anónimo1 de junio de 2025 a las 9:50 a.m.

    Una sinfonía de memorias bordada con hilos de luz
    Este prólogo de "Pinceladas de Recuerdos" es mucho más que una simple introducción: es un conjuro literario que despierta los sentidos y acaricia el alma. El autor teje sus recuerdos con una prosa que fluye como el aroma del café recién tostado en la Hacienda Dinamarca, envolviendo al lector en una atmósfera donde lo cotidiano se transfigura en extraordinario. ~Gilma Salinas~

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  5. Anónimo1 de junio de 2025 a las 9:51 a.m.

    Es un libro que promete ser refugio para el alma, especialmente para quienes hemos conocido la dulce melancolía del desarraigo y la bendición del renacer en tierras lejanas. Raul Sanchez

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